Поэзия
Кому-то снятся розовые сны: Удача, слава, почести, награды. А нам, прошедшим грозный путь войны, Все чаще снится грохот канонады.
В военном госпитале или в медсанбате, А то и просто санинструктором в полку Ты, медсестра, всегда была с солдатом, И он перед тобой всегда в долгу.
Ни звуков оркестра, ни слез, ни речей. В молчанье окрестность. Хоронят парней. В солдатской могиле — десятки мужчин: Лишенные силы, лежат как один.
И летели листовки с неба На пороги обмерзших квартир: «Будет хлеб! Вы хотите хлеба? Будет мир! Вам ведь снится мир?»
Твоих я никогда не созерцал творений. И вот сегодня ночью я смотрел из кратера, что выбила граната, на небо звездное, что было надо мной.
Их встретили пушки и били внахлест, И брали десантников в вилку, И падал в холодную воду матрос, Оставив волне бескозырку…
Мне скажут – Армия… Я вспомню день – зимой, Январский день сорок второго года. Моя подруга шла с детьми домой – Они несли с реки в бутылках воду.
Наш город в снег до пояса закопан. И если с крыш на город посмотреть, То улицы похожи на окопы, В которых побывать успела смерть.
Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди…
Насилье родит насилье,
и ложь умножает ложь;
когда нас берут за горло,
естественно взяться за нож.
